“Chiunque combatte con i mostri deve fare attenzione a non diventare a sua volta un mostro..."

Ruggero Perugini

Proseguiamo con la seconda parte dello speciale sul mostro di Firenze. Se vi siete persi la prima parte, potete recuperarla su tutte le piattaforme maggiori di podcast.

Strisce bianche sull'asfalto che corrono.

Due fari nella notte, ti osservano.

Un mostro che abita gli incubi di un'intera generazione, che cambia il modo in cui le coppie si incontrano la sera.

Un mostro che puoi trovare nei boschi vicino casa, ti aspetta nel buio della notte che non finisce mai.

Benvenuti a The Campfire,

Questo è lo speciale sui delitti del mostro di Firenze.

Strisce bianche sull'asfalto, che corrono.

Due fari nella notte, ti osservano...

Lo percepisci come un odore. O come un suono, diverso, stonato. Si annida nel tessuto sudicio di una moquette. Nell'odore acre di una camera da letto. Quel pensiero terribile nell'anticamera del cervello, che cerchi inutilmente di cacciare, ma non ci riesci.

Torna sempre. Non se ne va.

Come un villain di un film dell'orrore.

Piccoli passi incerti sulla ghiaia di un cortile. Poi qualche gradino ed una porta che si apre. Un odore sgradevole, di pulito e di chiuso allo stesso tempo. Altri passi, un tavolo di una cucina e una moquette di una camera da letto. Il cigolio delle molle. L’odore acre di sudore. La sensazione sgradevole della pelle e gli occhi febbricitanti che ti fissano e ti scrutano senza sosta da dietro il tessuto di un Balaclava.

Pochi secondi. Il silenzio della notte diventa l'unico testimone del grido strozzato che non ha trovato eco e di un vuoto che prima non c'era.

Un "delitto della stanza chiusa", in cui apparentemente non c'è soluzione ma che, come in ogni buon giallo, alla fine deve sempre esserci.

Lontano dalle luci sfavillanti di Los Angeles e dalle spiagge cristalline dell’oceano pacifico, i sogni infranti vengono mossi da torride tempeste di sabbia. Là, nella pancia del Mojave, i Joshua Tree osservano silenti le immobili distese di roccia e polvere. Sotto di esse, qualcosa si cela alla vista: un oscuro malessere a cui è impossibile dare un volto.

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La bellezza effimera delle estati passate a piedi nudi sulle spiagge roventi e il tepore gentile degli inverni passati al sicuro, stretti nei maglioni dell’università.

La clessidra della vita scorre lenta quando si è giovani, almeno finché non si presenta alla porta un mercante di morte. Desidera comprare tutta la sabbia che ti rimane.

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