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El 27 de abril de 2013 el pueblo de Almonte se echa a la calle en la última Sabatina antes de que la Virgen del Rocío vuelva a su aldea. Nadie podía sospechar que a pocos metros de la Iglesia, mientras se cantaba la Salve, estaban asesinando brutalmente a Miguel Ángel Domínguez Espinosa y a su hija María, de ocho años, de 151 puñaladas. Inesperadamente, tras más de un año de investigaciones, la Guardia Civil detiene a Francisco Javier Medina, pareja entonces de Marianela, la ex-mujer y madre de las víctimas.

Tras el éxito de Camisas azules, manos negras (caso Oceanografía) y El cártel negro, Ana Lilia Pérez regresa con el que tal vez sea el trabajo más ambicioso de su carrera: Mares de cocaína, una estremecedora investigación acerca del tráfico de drogas que se lleva a cabo en cientos de rutas náuticas a escala internacional, donde incluso algunos cárteles mexicanos ya han impuesto el pago de piso.

En el verano de 1915, cinco víctimas —entre ellas dos niñas y una mujer embarazada— fueron masacradas a hachazos en una finca remota de un municipio fronterizo al noroeste de Cáceres, y como consecuencia cinco campesinos del lugar fueron arrestados y condenados a cadena perpetua. La condena fue el inicio de un largo proceso de búsqueda de la verdad protagonizado por los abogados defensores, convencidos de la inocencia de sus defendidos y de que se había cometido un gravísimo error judicial.

En una época de límites borrosos entre la verdad y la mentira, el caos y el orden, el horror y la indolencia, la delincuencia organizada y el Estado, aparece Aquí no es Miami, un libro de relatos híbridos, aleación entre periodismo y literatura, que aborda lúcidamente las condiciones que germinaron el terror de la llamada Guerra contra el Narcotráfico en un estado especialmente golpeado por esta debacle como lo es Veracruz.

El traidor es uno de los trabajos periodísticos más ambiciosos en la trayectoria de Anabel Hernández. Su historia se remonta a enero de 2011, cuando la contactó uno de los abogados de Vicente Zambada Niebla, mejor conocido como Vicentillo, quien enfrentaba un juicio en una corte de Chicago. La intención era compartir con la periodista documentos y hechos que ampliaban y esclarecían varios de los episodios que acababa de dar a conocer en Los señores del narco.

La crónica de un secuestro real magistralmente retratado por Gabriel García Márquez. "Era, en efecto, el automóvil de Maruja. Había transcurrido por lo menos media hora desde el secuestro, y sólo quedaban los rastros: el cristal del lado del chofer destruido por un balazo, la mancha de sangre y el granizo del vidrio en el asiento, y la sombra húmeda en el asfalto, de donde acababan de llevarse al chofer todavía con vida. El resto estaba limpio y en orden."

A finales de la década de los 80, el sentimiento antinorteamericano afloraba en las calles del Teherán revolucionario de Jomeini, y los estadounidenses residentes eran forzados a abandonar el país. Algunos, sin embargo, fueron detenidos sin acusaciones concretas y ante la impasividad de las autoridades.

Este libro forma parte del largo recorrido periodístico de Anabel Hernández dentro del complejo mundo del crimen organizado en México, así como de su incesante búsqueda por entender los diversos componentes de los cárteles de la droga, los cuales tienen sumida a la nación desde hace décadas en una espiral de violencia en la que todos los días son explotadas, desaparecidas o asesinadas decenas de personas inocentes, muchas de ellas del sexo femenino.

¡5ª temporada! Sin Ficción es el pódcast sobre crímenes reales y literatura de la editorial Alrevés. Un espacio de entrevistas sobre true crime y novela negra. SinFicción es la colección de la editorial Alrevés sobre crímenes reales escritos por periodistas y criminólogos. Está dirigida por la periodista y escritora Marta Robles. Publicamos nuevo episodio los días 15 de cada mes.

La Costa del Sol puede tener el dudoso orgullo de haber sido refugio y residencia de célebres nazis. Algunos, prófugos sin haber podido ser juzgados en su país como autores o responsables directos de horribles crímenes; otros, que fueron juzgados, pero huyeron antes de cumplir condena. Prácticamente todos siguieron negando el delito de genocidio sistemático, planificado y llevado a cabo por el Tercer Reich, y siguieron disfrutando de la hospitalidad del Régimen mientras doraban sus cuerpos a orillas del Mediterráneo.

Dos mujeres desaparecidas con cinco años de diferencia. No se conocen, jamás se han visto. Solo les unen dos cosas: han vivido en el mismo chalé de Majadahonda (Madrid) en épocas distintas y han conocido a Bruno Hernández Vega. Eduardo cruza el mundo para encontrar a su hermana Adriana, pero su rastro se pierde en ese chalé en el que Bruno le alquilaba una habitación. Las pesquisas pronto pondrán sobre la pista a la Guardia Civil. Descubren que desde hace años tampoco nadie sabe nada de Liria, la tía de Bruno y propietaria de la casa.

Joaquín Ferrándiz era un buen hijo, un empleado sin tacha y un amigo en el que confiar. Pero el yerno perfecto para cualquier vecina ocultaba a un depredador, capaz de sembrar de cadáveres de mujeres la provincia de Castellón sin que lo descubrieran. El cazador que actuaba los fines de semana estranguló a cinco jóvenes entre 1995 y 1996 y arrojó sus cuerpos en descampados y charcas mientras seguía con su vida anodina. La Guardia Civil lo detuvo en 1998, cuando ya había atacado a otras dos chicas que lograron escapar de una muerte segura.

Mujeres que matan, en el ámbito doméstico siempre, por necesidad, para huir de la miseria o el maltrato, o también por inquina, por pura desesperación, incluso por compasión. Mujeres que matan con lo que tienen a mano, con imaginación, sin sangre, en silencio. La historia del crimen perpetrado por las mujeres a lo largo de la historia se resume en una palabra: veneno.

Una película de éxito, The Way (El Camino), la animó a hacerlo de la misma forma que su protagonista: recorriendo el Camino de Santiago. La mañana del 5 de abril de 2015, después de salir de Astorga (León), la peregrina desapareció sin dejar rastro. Esta es la historia de una apasionante investigación de la Policía —también de la solidaridad de muchas personas— en la que desde el primer minuto hubo un sospechoso claro, pero en la que parecía imposible encontrar pruebas que pudieran incriminarlo.

Durante años viajé por España siguiendo un rastro de sangre. Era mi trabajo. Como periodista he buscado la dimensión global de cada crimen. Existen crímenes que me han perseguido durante toda mi existencia. Me sumergí en ellos por trabajo como periodista de investigación, inconsciente de lo que iban a suponer en mi realidad profesional y personal. Este libro visita por última vez mis crímenes verdaderos y algunos paisajes ensangrentados.

Denisa tenía 17 años cuando rompió con su novio en 2018, tras un año de relaciones, y empezó a convivir con otro joven. Una fría y lluviosa noche de noviembre, Rocío creyó ver que en el teléfono móvil de su chico había entrado una solicitud de amistad enviada por Denisa. Eso causó en ella un ataque de celos que la enfureció hasta el extremo de hacer que Mario la llevase en su coche hasta la casa de Denisa en Alcorcón (Madrid), donde le asestó una cuchillada que acabó con su vida casi en el acto.

El 24 de enero del año 2003, Alfredo Galán Sotillo salió de su casa con la intención de dar una vuelta por Madrid y, cuando encontrara una condición favorable, matar a alguien. A cualquiera. Al llegar a una calle céntrica vio una portería abierta y entró. Allí encontró a un hombre dando de comer a su hijo pequeño. Le pidió que se arrodillara y, ante la mirada del niño, lo ejecutó. Aquella fue la primera de las nueve víctimas del que se convertiría en uno de los criminales en serie más buscados en España, apodado por la prensa como el Asesino de la Baraja.

La Policía Judicial acude hasta el número 13 de la calle Montesinos. Dos niños, Francisco, de seis años, y Adrián, de cuatro, yacen muertos sobre la cama. Paqui, su madre, les cuenta que un ecuatoriano ha entrado en casa durante la madrugada y ha acabado con la vida de sus dos hijos, pero con las primeras pesquisas se despiertan las sospechas. Las incoherencias de su relato y las pruebas forenses pronto desmienten su coartada.

La pasión por la crónica negra habría de servirle para escribir relatos de ficción a partir de un hecho real, demostrar que había leído abundante bibliografía de criminología y entendía de todos estos temas y, también, que conocía al dedillo las aventuras de Sherlock Holmes, que despreciaba.

La historia jamás contada del hombre que derrotó al cartel de Cali.